Кто не бахался Многоточие

Текст - Руставели, Кузьмитчъ. Музыка - DJ Hassan
Читка - Кузьмитчъ, Руставели, КингКонг.
Вокал - Руставели. Гитары - Кузьмитчъ

Свет сквозь зелёное стекло пивной бутылки,
Жизнь перед глазами, как Булгаковский роман,
Как будто не от ярких красок, чтобы выразить всю пылкость,
Запах кроткость убивает, как зелёный дурман.
Баян, Бабаян - вот открытия девяностых,
Подростков давно уже не цепляет план,
Бокс сменяет стакан, открывая в рай мостик,
Христа на кресте заменил Демон-Герман.
Многоточие из ран, по рукам татуировками,
Количество отметин зависит от качества,
Иголками сегодня не только шьют обновки,
На этой почве братство превратилось в предательство.
Тиски сдавят горло, жгут сдавит руку,
Система не жалует неверных дилетантов,
Хозяйка Гертруда - трудная сука,
Прихожане прихожаются в дверях любых храмов.
Треснувшись с друзьями в объятьях душной кухни
Ты душу продаёшь, сам того не замечая,
Начиняя мозг белым, чтобы замертво рухнуть,
Ты ищешь в нём спасения, но это лишь начало.

Кто не бахался, тот мало чего понял,
В трезвой голове свои мысли теребя,
Кто не бахался, тот мало чего понял,
Тот, кто бахался не понял ни хуя!

Кто не бахался, тот мало чего понял,
В трезвой голове свои мысли теребя,
Кто не бахался, тот мало чего понял,
Тот, кто бахался не понял ни хуя!

Марь-Иванна, Марь-Иванна, Марь-Иванна, най-най-най...
Марь-Иванна, Марь-Иванна, Марь-Иванна, най-най-най...

Ты наслушался достаточно тупых учителей,
И паришься в подъезде, забыв, что есть завтра,
Все прелести испытываешь на шкуре своей,
В конечном итоге не замечая всех утрат.
Горбатым вернулся из мира перегара,
Ебнутым подохнешь среди стен сортира,
Бродя со свечёй в своём замкнутом мире,
Ты любимым раствором потушишь её пламя.
Ставя всё больше невозможных рекордов,
Ты скомкаешь себя и выбросишь в ведро,
Играя на баяне у прохожих на виду
С гордым ебальником бросишься в ров,
Ты готов? Быть может такой твой престиж,
Ты пытался доказать, что жизнь прекрасна.
Напрасно. Ты уже на краешке стоишь,
И чек клея в рыло, отбросил опасность.
Погасли глаза, заглох убитый мотор,
На этот раз в шторм попал твой корабль,
Не выдержал мозг больных мыслей напор,
И руку обмотал, заменивший жгут, кабель.

Кто не бахался, тот мало чего понял,
В трезвой голове свои мысли теребя,
Кто не бахался, тот мало чего понял,
Тот, кто бахался не понял ни хуя!

Кто не бахался, тот мало чего понял,
В трезвой голове свои мысли теребя,
Кто не бахался, тот мало чего понял,
Тот, кто бахался не понял ни хуя!

Втерся?! Прощай! Ты не тот, кем был раньше,
Ты пустил дурь по венам, попадёт она в мозг,
Восковой свечкой расплавишься дальше,
И не стать тебе тем, кем стать бы ты смог.
Смок сигаретный, обрывок газетный,
С которого смотрит на тебя весь смысл дня
Герман белинный, баян инсулиновый,
Руки, дрожащие в прелюдии рая.

Кто не бахался, тот мало чего понял,
В трезвой голове свои мысли теребя,
Кто не бахался, тот мало чего понял,
Тот, кто бахался не понял ни хуя!

Кто не бахался, тот мало чего понял,
В трезвой голове свои мысли теребя,
Кто не бахался, тот мало чего понял,
Тот, кто бахался не понял ни хуя!